Goethe, Johann Wolfgang von

Ciertos libros parecen haber sido escritos no para que uno pudiera aprender de ellos, sino para que uno supiera que el autor sabía algo.

Por lo general, cuando las personas solo escuchan palabras, creen que también debe ser posible pensar en algo.

Feliz es aquel cuyo mundo está dentro de la casa

Dios bendiga el cobre, la imprenta y todos los demás medios de reproducción, para que lo bueno que una vez hubo no perezca de nuevo

Gris, querido amigo, es todo teoría, / Y verde el árbol dorado de la vida

¡Solo alcanza la vida humana plena!

Yo, amigos, siempre he odiado con razón el café

Ella medio tiró de él, medio lo hundió, / Y no se la vio más

Enrique! te temo

El juego de colores era más glorioso en el momento en que el sol se ponía, pero todo movimiento parecía volverse más rápido, salvaje y chispeante.

Hoy me voy, vuelvo, / Cantemos canciones completamente diferentes / Donde tanto se puede esperar / La despedida es una celebración

¡Aquí soy humano, aquí se me permite serlo!

Me gusta mucho aquí La ciudad se encuentra en un círculo de montañas, todas ellas cultivadas, en medio de jardines y viñedos

¡Aquí están las grandes enciclopedias, los grandes cachivaches de la literatura, donde todos pueden recoger lo que necesitan, centavo por alfabeto!

Regocijándose en lo alto, / Triste hasta la muerte - / Feliz sola / Es el alma que ama

Cien caballos grises no hacen un solo caballo blanco

Soy el cantor célebre, / El flautista de Hamelín muy viajado, / De quien esta famosa ciudad / Ciertamente tiene especial necesidad